Feliz año nuevo y buena suerte…

7 cosas sobre mí…

Este es un encargo que no me resulta nada fácil.

Tener que definirse uno mismo siempre es (al menos para mí), una situación embarazosa y si encima hay que reflejarlo en siete conceptos, más aún (me parecen demasiados)…Intentaré ser lo menos ambigua que pueda…Todo sea por la increíble Olivia y éste juego que pienso: tiene la finalidad de difundir entre los amigos de nuestros amigos los distintos blogs participantes que de otra manera, solo podríamos conocer por casualidad…Buena idea.

 Las reglas del juego:

1. Enlaza a la persona que te ha taggeado. (¿Existirá algún diccionario de argot bloggero?)

2. Pon las reglas en tu blog.

3. Escribe 7 cosas sobre ti. (Uyyyy!)

4. Deja un comentario a las personas que vas a taggear.

5. Taggea a 6 personas. (Solo tengo a dos).

 Soy…

1) Negativa:

Me defino así porque siempre espero lo peor de todo. A la mayoría de la gente esta manera de percibir la vida les molesta bastante, yo pienso que es una ventaja, el que se espera «lo peor» siempre tiene un abanico de posibles soluciones para hacer frente al desastre, así que creo que en el fondo los pesimistas somos los seres más optimistas del mundo.

2) Introvertida:

No soy muy habladora. Paso mucho tiempo en soledad y además disfruto de ella. Aunque esté rodeada de una muchedumbre, siempre tengo ese sentimiento de soledad, en esas ocasiones no me gusta, pero soy así y hay que aceptarse como uno es… ¿no es esa la base de la felicidad?…no lo tengo muy claro.

3) Obsesiva:

Es una característica que he adquirido con los años y se acrecienta a medida de que pasa el tiempo…Creo que voy camino de ser una vieja pejiguera…si es que llego.

 

4) Tranquila:

Por fuera, por dentro todo lo contrario…preguntadle a mis uñas. Tengo ciertos problemillas para liberar presión, me la suelo quedar toda para mi, excepto en contadas ocasiones en las que la presión huye de mí a modo de volcán en erupción…En ocasiones el autocontrol me falla.

 

5) Caótica:

A los ojos de los demás. Para mí ese caos es un sistema de costumbres donde me muevo por instintos y me siento cómoda…en el orden me pierdo y además no me gusta porque en la ecuación del orden los instintos no caben.

 

6) Obstinada:

Siempre que me sienta atrapada por la seducción de algo o de alguien. Lo malo es que normalmente esta seducción desaparece antes de llegar al supuesto objetivo y lo normal en mí es que algo que haya iniciado con la mayor de las pasiones y los esfuerzos, acabe en mi baúl de proyectos inconclusos.

 

7) Mediocre:

No soy competitiva, ni me interesa destacar. Tampoco soy lo peor, así que debo de ser mediocre… Un adjetivo que a priori puede resultar negativo. Yo creo que no, es el equilibrio entre «lo  más» y «lo  menos» que puede llegar uno a ser.

 

Aún siendo como soy, tengo la inmensa suerte de tener el amor y la amistad de unos cuantos humanos y yo por ellos si hace falta, muero.

 

Bueno Olivia…misión cumplida. Ahora solo me resta pasar la «papa caliente» a Barrankas y a Dorian, pero estoy casi segura de que van a pasar de cogerla… ¿A que si, chicos?

 

Os dejo un video de regalo, una canción que coincide bastante con mi visión de la realidad, que es lo que más nos puede definir.

 

Navidad en el bloque 6.

Por estas fechas es inevitable que al encontrarnos los antiguos vecinos del barrio, no salga a colación lo divertida que era la Navidad cuando éramos pequeños. Esa podría ser una señal indiscutible de que ya empezamos a tener una edad tan distante del recuerdo como para idealizarlo, pero no es el caso. Realmente en nuestro barrio y concretamente en nuestro bloque, la Navidad en general y el día de reyes en particular era algo especial.

Nuestro bloque era una calle peatonal, lo suficientemente ancha como para hacer carreras de bicis en filas de a tres. No había peligros de coches ni de gente extraña que pudiera pasar por allí. Los niños éramos una plaga por entonces. En cada casa (salvo excepciones) había mínimo tres y normalmente pasábamos los días jugando en la calle. Todos éramos los hijos de todos y las puertas siempre solían estar abiertas, o cerradas, pero con un cordoncillo que las  atravesaba por un agujero y con solo tirar de él se abría con facilidad. Así que era normal que en casa de Estrella, la madre de May y Manuel «el Cabeza» nos juntáramos un rebaño de niños sedientos para beber de su destiladera, tan antigua que era capaz de volver pura y fresca el agua de la piscina municipal. O ir a merendar a casa de Jobita, la madre de Ana Mari, que a veces le daba por hacernos un bizcochón para todos con tal de que Ana Mari comiera algo, ya que era una niña «melindres». Después de darnos un buen trozo a cada uno nos echaba a la calle a comerlo para que no le llenásemos el suelo de migas.

Margot la madre de July siempre metía bolas de chicles de colores dentro del hueco de una casita de porcelana que tenía cerca de la puerta y nos decía que crecían allí, por arte de magia…nos lo creíamos, claro. Salíamos de casa de Margot con los mofletes llenos de chicle y luego nos enseñábamos la lengua porque nos hacia gracia que fuera azul, verde, amarilla o del color del chicle que nos hubiéramos comido.

También teníamos la figura negativa, la temida bruja mala, a menudo objeto de nuestras burlas, estaba encarnada por Hermenegilda  «la Draculina», una viuda solitaria y taciturna que ocupaba su tiempo espiándonos por entre las lamas de su persiana. Tenía el jardín más frondoso de la calle y era de los pocos que quedaban sin tapiar, una selva en miniatura, ideal para cuando tocaba jugar al escondite o para ocultar el bocata de la merienda que no teníamos ninguna intención de comer. Aquello era un cementerio de bocadillos y claro, «la Draculina» se enfadaba y, en venganza, balón que caía en sus manos, balón que nos requisaba y balón que rajaba en nuestras narices…Mujer cruel!

Este era a grandes rasgos el ambiente de nuestra vida en el barrio y podría contar un sin fin de aventuras, historias y travesuras de aquella época, pero no es cuestión de aburriros con mis batallitas, así que mejor me centro en el periodo más divertido y esperado del año en mi barrio, la Navidad.

En la mañana de los días de nochebuena toda la calle era un muestrario de olores apetitosos. Era un día de mucho ajetreo para grandes y pequeños, las madres se pasaban el día afanadas en la cocina, los padres y hermanos mayores preparando los dulces y los pequeños haciendo pequeñas tareas, como por ejemplo ir a comprar los ingredientes que a nuestras madres se les olvidaba para la cena… la mía tenía muy mala memoria.

En algunas casas ponían música, en otras cantaban villancicos. Había una casa en especial donde acudíamos todos después de la cena en familia, la casa de Linda. Ella  era una madre moderna con aires hippies. Tenía un montón de hijos, aquella parecía la casa de «con 8 basta». A los más pequeños no nos dejaban entrar a la fiesta, así que nos quedábamos encaramados a los muros del jardín observando como ligaban los hijos de Linda, escuchando canciones de Boney M, Donna Summer… y decidiendo quien era el mas guapo de entre los chicos mayores, soñando con ser lo suficientemente tetonas como para poder entrar a la fiesta y ligar con ellos.

Un año, ocupados en esos menesteres, empezamos a notar olor a quemado. La casa de enfrente estaba en llamas. En ella vivía «el Ruso», un hombre alcohólico que vivía solo entre montones de basura. Alguien había tirado un petardo al interior de su casa, probablemente para molestarle y que comenzara el show al que nos tenía acostumbrados. Solía liarse a lanzar botellas vacías (evidentemente) a los coches que bajaban por la carretera mientras les dedicaba insultos inventados por él y que después llegaban a ser bastante populares, como por ejemplo «Papa Frita».

Ese día «el Ruso» debía de estar durmiendo la mona, el pobre no se enteró y su colchón se incendió. Muchos chicos se metieron en aquella ruina de casa para sacar al Ruso, entre ellos mi hermano David, al que intenté disuadir de que lo hiciera aferrándome a su pierna sin éxito. Cuando le sacaron en volandas todos rompimos a aplaudir y vitorear a los héroes, afortunadamente nadie salió herido. Al poco llegó la policía y los bomberos, apagaron el incendio y al Ruso se lo llevaron esa noche a un albergue. Mientras le metían en el «coche Z» no dejaba de llamar «papas fritas» a los policías.

La noche de fin de año era bastante parecida, salvo por los fuegos artificiales y el desfile de figurines vestidos de gala que salían a festejar el año nuevo a fiestas privadas.

Y por fin el gran día! Desde antes de que nos dieran vacaciones en el colegio, ya solíamos andar todos algo desquiciados de los nervios pensando en el día de reyes, consultándonos constantemente lo que íbamos a pedir cada uno para ponernos de acuerdo.

Entre las niñas, si elegíamos pedir Nancys, teníamos que pactar el tipo de Nancy. Una se la pedía rubita, otra negrita, otra pelirroja… Con los modelitos de la muñeca pasaba lo mismo, ya que después solíamos intercambiarlos.

A mí cada año me dejaban alguna aunque el que jugaba con ellas era mi hermano, David. Solía encontrármelas ahorcadas en el patio con un hilillo de laca de uñas roja pintada en las comisuras de sus labios y los ojos en blanco. Mientras, David, agazapado me observaba aguantando la risa desde la azotea…disfrutaba dándome sustos, el muy cabrito.

Hasta que se mudó de barrio, Santi y yo éramos inseparables, tanto que un día uno de sus hermanos mayores, Fermín, nos casó en la cocina de su casa. Como éramos matrimonio la carta a los reyes la hacíamos juntos y pedíamos prácticamente lo mismo. Nos poníamos de acuerdo, si él pedía el equipaje del Madrid, yo lo pedía del BarÇa, las bicicletas las pedíamos cada año porque nunca nos duraban más de un par de meses.

El día señalado no podíamos comer, ni estar sentados, ni estar…lo único que podíamos estar era histéricos. A primera hora de la mañana íbamos a recoger hierbas a un solar cercano, los camellos de los reyes tendrían hambre y les preparábamos un plato con suculentas hierbas y un poco de agua. Eso es lo único que puedo recordar de aquel día previo, junto con el sentimiento de angustia  y de que el tiempo se había detenido…parecía que la noche nunca llegaría. Para más desazón infantil, el ayuntamiento hacía que un helicóptero diera vueltas sobre toda la ciudad, todos sabíamos que los reyes siempre llegaban en helicóptero al estadio de fútbol del equipo local y desde allí salía la cabalgata (aún lo hacen). Nos decían que nos vigilaban para ver si estábamos todos y nos portábamos bien. Cada vez que el helicóptero sobrevolaba el barrio todos los críos les saludábamos y mandábamos besitos…ese día éramos los niños más buenos del mundo.

Al llegar la noche la cosa empeoraba. Al final acababa durmiéndome por puro agotamiento sumida en un sueño intranquilo que no me dejaba escapar.

Entonces entre sueños empezaba a oírla. Araceli, la madre de Santi, armada con una corneta de plástico que hacía mucho ruido y gritando como una loca, nos avisaba de que los reyes ya habían pasado por el barrio. Todo esto ocurría sobre las cuatro o cinco de la madrugada, todavía faltaban unas buenas horas para que empezara a salir el sol. Pero si había alguien que disfrutara tanto como nosotros dicha noche, esa era Araceli, incapaz de aguantarse hasta que amaneciera. A más de un padre pillaron sus niños colocando los regalos por su culpa.

Me levantaba sin hacer ruido, a oscuras, me dirigía al lugar acostumbrado donde solían dejar mis regalos, debajo del árbol, encendía la luz y me sentaba a observarlos mientras temblaba y me castañeaban los dientes…no podía hacer otra cosa en los primeros diez minutos.

Mis padres me observaban desde su habitación, haciéndose los dormidos y en alguna ocasión le oí decir a mi madre -Alfonso, Alfonso…a la niña le va a dar algo!

Después del shock empezaba a tocarlo todo, con mucho cuidado, luego iba a la cama de mis padres para informarles de todo lo que me habían traído, de cuanto me había gustado y de que un año más se habían olvidado del caballo. Hacía tiempo que lo andaba pidiendo, un caballo de verdad, al que me imaginaba atado placidamente en nuestro jardín y con el cual yo iría y vendría del colegio, seriamos inseparables. La culpa la tenía una tal Pippi Långstrump  y mi padre, que no dejaba de alimentarme esa fantasía.

Después de esto, agarraba mi flamante bici y salía a la calle en pijama, desgreñada, sin siquiera desayunar…allí nos encontrábamos todos en las mismas circunstancias, el frío de principios de Enero no iba con nosotros, éramos pura adrenalina.

Un año, Araceli me llamó nada más salir -Rebeca…corre, sube, aquí también te dejaron algo los reyes!…Al llegar me encontré a Santi con su equipaje del real Madrid, inflado como un pollo de contento. Entonces recordé que a mi no me habían dejado el del BarÇa. Araceli me cogió de la mano y me llevó a un rincón donde estaba mi equipaje de fútbol, un balón de reglamento y…UN SOMBRERO DE COWBOY, UNAS CARTUCHERAS Y UN PAR DE PISTOLASSSS!!!

Y así pasábamos las vacaciones, desde muy temprano por la mañana, hasta casi la medianoche, jugando en nuestra calle, explotando petardos y soñando con el día mágico, porque en verdad creíamos que todo aquello salía de los sacos de SSMM los Reyes Magos de Oriente.

Esta es la única manera que se me ocurre para felicitaros la Navidad, desde la niña que ya no soy. La adulta que soy ahora solo cree en la verdad…lamentablemente.

 

FELIZ NAVIDAD, AMIGOS!…(o feliz estupidez…según os convenga).

 

Lost in translation.

Hace tiempo que quería escribir algo sobre una canción que siempre me gustó pero no sabía como abordar el tema.

Mi último post publicado muestra el video de una canción de Radiohead. Posee una letra que algunos califican de enigmática y otros de soberbio disparate, pero que con un sencillo análisis e interpretando las imágenes del video-clip puede  ser bastante comprensible y accesible. Si se necesita ahondar más en el significado, hay que recurrir a la fuente.

Pues bien, hay una canción en la historia del rock, que solo el que la compuso y los que guardan sus secretos, saben qué significa exactamente y a quién va dirigida.

Me refiero a «wrapped around your finger» de «The Police», perteneciente al álbum «Synchronicity» publicado en 1983.

Este tema y «So Lonely» son para mí lo mejor de «The Police»… (Con «So Lonely» me werrrrrvooo loca!!…la uso en mis terapias)

Siempre quise saber qué historia contaba Sting mientras saltaba entre un mar de cirios. Mi inglés era y es muy precario, pero alguna palabra pillaba al vuelo: alrededor de tu dedo… alrededor de mi dedo… ¿Iría de matrimonio la canción? Intuía que no y en su momento pregunté. Me dijeron que iba de una relación maestro/alumno, en la cual éste acaba superando al maestro. Básicamente es así, pero tiene mucha más miga.

Esto sucedió hace tiempo, en los 80, cuando aún existía The Police y nunca llegué a satisfacer del todo mi curiosidad… hasta hace poco. Un día me acordé de la canción y comencé a buscarla por la red. Las traducciones que encontré en prácticamente todas las páginas que se dedican a esto, no tenían demasiado sentido:

 

      Envuelto alrededor de su dedo

Usted me considera el aprendiz joven
Cogido entre el Scylla y el Charibdes.
Hipnotizado por usted si me retraso
El mirar fijamente el anillo alrededor de su dedo.
Tengo solamente conocimiento aquí que busca venido,
Las cosas no me enseñarían en de la universidad.
Puedo ver el destino que usted vendió
dado vuelta en una venda brillante del oro.
Me envolverán alrededor de su dedo.
Me envolverán alrededor de su dedo.
Mephistopheles no es su nombre,
Pero sé cuáles usted es hasta apenas iguales.
Escucharé difícilmente su cuota,
Y usted verá que venir a él es fruición.
Me envolverán alrededor de su dedo.
Me envolverán alrededor de su dedo.
Diablo y el mar azul profundo detrás de mí
Desaparezca en el aire que usted nunca me encontrará.
Daré vuelta a su cara al alabastro,
Entonces usted encontrará que su criado es su amo,
Y le envolverán alrededor de mi dedo.
Me envolverán alrededor de su dedo.

Le envolverán alrededor de mi dedo.
Me envolverán alrededor de su dedo…

 No me conformé y seguí buscando alternativas, algo coherente. Encontré un blog: http://www.ipernity.com/home/yorik

Muy interesante por cierto.

Fernando M. Sassone, el autor del articulo, no solo se limitó a hacer una traducción coherente, sino que analizó la canción concienzudamente, explicando cada metáfora y referente.

 Wrapped around your finger
Letra y música: Sting
Traducción al castellano (español): Fernando M. Sassone

Me consideras un joven aprendiz
atrapado entre Escila y Caribdis.
Quedaría hipnotizado si llegara a distraerme
cuando miro al anillo en tu dedo.
Solo vine buscando conocimiento,
el que no aprendería en universidades.
Puedo ver el destino que prometes,
envuelto con una resplandeciente cinta dorada.

 Y así, me tendrás en la palma de tu mano.
Y así, me tendrás en la palma de tu mano.

Mefistófeles no es tu nombre,
pero se que te propones lo mismo que él.
Escucharé atentamente tus enseñanzas,
y verás como me complaceré con tu saber.

Y así, me tendrás en la palma de tu mano.
Y así, me tendrás en la palma de tu mano.

Con el demonio y un profundo mar azul detrás de mi,
me desvaneceré en el aire y no podrás encontrarme,
y se tornará de piedra tu rostro,
cuando te des cuenta de que tu sirviente es ahora tu amo.

Y entonces serás tú quien esté en la palma de mi mano.
Y entonces serás tú quien esté en la palma de mi mano.
Y entonces serás tú quien esté en la palma de mi mano.

 

Las comparaciones son odiosas… ¿verdad?

Aquí os dejo el artículo completo de Fernando M. Sassone, es muy bueno:

 http://www.ipernity.com/blog/17402/38443

En lo que a mí respecta dejé de buscar mas alternativas. Mi curiosidad había sido generosamente satisfecha en lo que a una buena interpretación de la canción se refiere.

Ahora me queda una curiosidad aún mayor. ¿Es quizás esta canción una experiencia personal de Sting?, ¿o tal vez está basada en algún relato, cuento o leyenda?…Habrá que seguir investigando, puede ser que en alguna entrevista alguno de los rubitos de oro haya desvelado el secreto.

 

Ese Stewart Copeland…Monstruo!!

En definitiva, que con todo este rollo he intentado deciros que es difícil, a veces, interpretar las palabras en otros idiomas. No siempre hay un referente exacto en nuestra lengua para definir conceptos de otras y  viceversa. Probablemente en el camino de la traducción se queda algo de la esencia con la que fueron creadas las frases. A esa parte que se queda en el camino, los anglosajones la denominan “lost in translation” …perdido en la traducción y lo ideal para evitar esta pérdida es sin duda aprender el idioma.

A mí como aficionada a la música que soy, especialmente la de raíces angloparlantes, me convendría sin duda mejorar mis conocimientos de inglés. De hecho los he mejorado buscando letras de canciones, viendo pelis en V.O con subtítulos y esas cosillas.

Pero no sé, yo creo que a mí lo que me gusta en realidad es imaginar lo que dicen, en base a lo poco que yo pueda entender. En ocasiones al revelar el misterio resulta que coincide con lo que había imaginado, como en “Wrapped Around Your Finger” que después del dato que me dieron sobre el maestro y el alumno, imaginé una historia de conocimientos ocultos y antiguos como la humanidad (los que no se aprenden en la universidad). Historias de alquimistas y magos que buscan poseer el conocimiento universal, hallar la piedra filosofal, superar al maestro…excelente canción.

RadioHead-Karma Police

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